S.O.S.

O mundo perdeu o fio da meada,
mas continua afiada a navalha
que corta todo dia a nossa carne.
O cheiro dos sonhos mortos,
os rostos anônimos renegados

à fogo, cinzas e escombros.
Cabeças cortadas, caçadas.

Capacetes e turbantes 

espalhados pelo chão.

São inimigos desiguais, 

Uns em busca de outra farsa.
Todos querendo o seu quinhão!

Enquanto isso, crianças morrem 

de bala, medo, dor e fome.
E seus pais encontram vida eterna.
Nos campos da santa guerra.
Nos equívocos da guerra santa.